Любовь в хрустальном бокале

Короткой была вспышка:
С декабря и почти до апреля...
На память тебе книжка,
Ей - звон весенней капели.
Роман обычно случался
С субботы до утра воскресенья.
В иные дни - разговоры
Без тяжести объяснений.
Прекрасным в романе было
Отсутствие быта муки.
Ужасным в романе было
Недель до субботы скука.
Надев свои лучшие платья,
На встречи к тебе спешила.
До этих суббот, признаться,
Она почти не грешила.
Ты щедро, вино подливая,
Любил до воскресного утра.
Ни ласки, ни слов не жалея,
Таких не встречал будто!
Её каждый волос целован
И сантиметр обласкан.
Её наготой околдован,
Всё в ней волшебно! Сказка!
Спустя почти три недели
Дышать без неё больно,
Мечтать без неё не умеешь,
Боишься услышать: "Довольно!"
В этом признаться стыдишься,
За шутками страхи прячешь,
Хочешь всецело ей верить,
Хоть жизнь учила иначе.
Сложнее жить до субботы,
Сильнее стучит сердце.
Большая это работа
Открыть его дверцу.
Впустить, не боясь расстаться,
Одну, что кружит в танце.
Парит, будто бабочка ярко.
Живёт одним днём, жарко.
Отдавшись ей до капли,
Ты, как во сне, снова
Ступаешь ногой на грабли,
Поверив её слову.
Любила тебя сильно,
Но как только открыл дверцу,
Изящно так наследила,
Каблуком проткнув сердце.
Красиво и честно простилась...
Подол подобрав юбки,
В изящных руках уносила
Любовь в хрусталя кубке.
Ей легче одной по свету
Морей любоваться пеной...
Губами к бокалу прильнула
И ты вновь потёк по венам.