Листва промёрзла,
До черна.
Ветра весны,
Её несут.
Всё - пробудилось,
Ото сна!
Трава,
Рожденьем зелена,
И тополиных почек,
Бунт.
И взгляды,
Встречные наги.
А лица,
От тоски пусты.
Да только не родить строки!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.