Не был я поэтом и не буду...

Не был я поэтом и не буду,
растворюся в океане лет.
Навсегда о родине забуду.
Может там, вдали, оставлю ясный след...
Вспомню ясно дом, берёзы, речку -
прослезится в миг уставшая душа.
Вспомнит всё, как есть: оконца, печку
и берёзу под окном увидит трепеща.
У берёзы тень неясная сгустилась,
"чёрный человек" манул из тьмы рукой,
и рассеялась, навек простилась...
Нет мне больше власти над собой!
Что написано пером - уже бессмертно!
Не горят в огне труды подобных мне!..
Это я горю в огне посмертно.
Тлею в чёрном адовом огне...
Тлею постепенно, прогораю,
выгорает из меня моя душа.
Как сквозь сон всё реже вспоминаю,
что когда то был поэтом я...
Под наносом светской жизни
истекает кровью русская душа.
Она плачет и сквозь боль взывает к мысли,
что на свете пожил я сполна!..
Не был я поэтом и не буду!
Человек с открытою душой
жил, писал. Боялся что забудут...
Я, когда нибудь, опять вернусь домой.
29. 12. 2005.