Старость - это тихо, старость - это тонко,
Ищет к свету выход мятая душонка.
По ночам находит, утром снова морок,
Серый день приходит, тащит в жизнь за ворот.
Всё как тонкий пепел, всё как мёртвый камень,
Окна твои слепы, еле тлеет пламень.
Бродишь по квартире словно на вокзале,
Поезда все вышли, только опоздали.
Мается душонка, и болят колени,
Разум засыпает, не найдя мишени.
Утомившись к ночи, бога вопрошаешь:
«Да за что всё это? Что молчишь? Не знаешь?»
Позвонить ему бы, да не знаешь номер.
Старость - это зависть, к тем кто раньше помер...
Старость
© Copyright: Юрий Флягин, 2021
Свидетельство о публикации №121041203513
Свидетельство о публикации №121041203513
Рецензии