Люблю стихи, что тоньше акварели,
Сижу и их читаю неспеша.
Зима, а я мечтаю об апреле:
Весною в зимний день живёт душа.
В холодный день читаю Пастернака,
Рубцов о лодке грустно мне поёт.
И Гумилёв – поэт и забияка
Об Африке свой монолог ведёт.
Я не люблю корявых, длинных строчек,
Когда «поэты» гриву распушив,
Вдруг замечают, будто между прочим,
В моих стихах есенинский мотив.
Нет, я другой –не звонкий и не громкий,
Нет у меня претензий никаких.
Я просто - работяга одинокий
Поэт без славы, званий дорогих.
В других мирах, наверно, нет поэтов.
Там нет ни тёплых вёсен, буйных зим,
Им не дано писать об ярком лете,
И про костров осенних сладкий дым.
Мне повезло, что на моей планете:
Большая жизнь, надежда и Мечта.
Есть всё для настоящего поэта:
Любовь, природа, верность, красота.
10 янв. 2021 г.
Я другой
© Copyright: Юрий Фролов3, 2021
Свидетельство о публикации №121041108177
Свидетельство о публикации №121041108177
Рецензии