Облака не покажут нам солнечный день.
Руки закроют глаза, тенью высоких домов.
Мелом останусь лежать, поодаль,
где было то лето, у ржавых ворот.
Трава высока в ней прячется небо,
струны гитары в покое.
Будет ветровка нам пледом.
Мысли про завтра нелепо так тонут,
мысли про завтра останутся бредом.
Волосы цвета ушедшего лета
© Copyright: Эльвард, 2021
Свидетельство о публикации №121041107046
Свидетельство о публикации №121041107046
Рецензии