Памяти Лермонтова

Ты был убит сегодня в полдень на лесной опушке.
Машука шапка рядом, Бешту впереди.
Ещё лишь утром ты стихи писал, прихлёбывая чай из кружки, 
Теперь в траве лежишь с куском свинца в груди.

Гроза собралась, загремела буря, закрыв всё небо пеленою.
И зашумели вод потоки, закончив над тобой небесный путь.
Своими струями, несущими в наш мир причастие живое,
Омыли нежно раны твоей мертвенность и грудь.

Лишь час тому, был ты у жизни в светлом лоне.
В тебе кипела кровь и чаяний восторг.
Не мыслил ты о смерти злом полоне,
Не принимал себе могилы горестный чертог.

Но рок свершился. Чести уговор лукавый,
Тебя подвиг на жребий роковой.
Свершился суд неправедный, неправый,
Итог его неисправим ни возмущением и не мольбой.

Ты был убит не только сам, завистником, искавшим славы.
Убиты были совесть, ум и честь эпохи той,
Где ты взрастил добра зерно, среди борьбы кровавой,
Но разве не случалось так и ранее порой?

Не далее, пять лет тому назад, судьба вот так же порешила.
За что такая кара грешным нам от Вышнего дана?
Вот только наберётся в ком- то духа Руси сила,
Так сразу гибнет он - ужель так властвует над миром сатана?

Но нет! В тебе и долг, и честь, и жизни бурное кипенье,
Имели смысл не бытия, а смысл другого назначенья.
Его бы не смогло понять какое-то другое «Я».
Поэтому ты принял пулю в грудь без сожаленья.

Своею смертью ты сумел потомкам донести,
Гораздо более, чем просто смертию великого поэта.
Для жизни важны не слова, а важно смысл души свой нести.
И можно ль разве нам после тебя, сомнению подвергнуть это.

Ты гений, ты поэт! Ты- столп грядущих поколений.
К тебе стремится дух усталый наш, от всех нам мыслимых видений.
И этот дух, он, как и «демон» твой, всё жаждущий каких-то устремлений.
Всё остаётся и смущая, и тревожа нас, источником и веры, и сомнений.