Живите!

Вчера миномётный обстрел. Ни продыха,
Тротиловый чад. Известковая пыль.
 С утра передышка. Отчаянно тихо.
Лишь море мурлычет. Негаданный штиль.

Молочно-белёсые, зыбкие лохмы,
Три шага вперёд - окунулся, как в трюм.
Нагнало туману, и немцы заглохли.
Жалеют снаряды  швырять  наобум.

Едва не на ощупь матросы, пехота,
Сходились под берег по тропам крутым.
В тумане пробрались десяток вельботов,
И «МОшка» под номером сорок вторым.

Кого ещё можно, спасая от смерти…
Огромный, как статуя из чугуна,
- Возьмите сестрёнку, солёные черти!
Гудел забинтованный главстаршина.

Весь чёрный. Горелые клочья  бушлата,
Со шкурой сползали с могучей груди.
Ярились белки.  -  Вижу, мест не богато,
Отчаливать, слышь! Уходить погоди!

Не дочь, ни жена. Не княжна, не принцесса,
а сколько сжималось суровых сердец.
Сестра милосердия. Боль Херсонеса.
Девчонка в тельняшке. Ребёнок. Боец.

Контузия. Веки синюшного глянца,
Повязка из тряпок по самую бровь.
Волну бороздили бессильные пальцы,
Смывали с ногтей заскорузлую кровь.

- Возьмите, соколики - просит пехотный,
Седой лейтенант. Перераненный – страсть.
На катере тесно. Не яблоку – что там!
Тут маковой рисочке негде упасть.

В проходах. В машинном. Едва не в штурвале,
Дай бог провернуть! Нагрузились втройне.
Вповалку лежали. Сидели, стояли,
Скрипели зубами на каждой волне.

С житухой, кому расставаться охота?
Коса у безносой отменно остра.
- Скорее грузите! – орали с вельботов,
Как сдует сусло, - налетят «мессера»!

- Да чтоб... Трам-тарам! Не подумали дурно!
Мы люди… трам-там! Или так, кто успел?
Безногий матрос матюгнулся  фигурно,
Мастак! Прямо опера! Так бы и спел!

В крови перемазанный, чёрной  как дёготь:
- Полжизни  мечтал угодить на курорт!

Кладите, - матрос  приподнялся на локоть,
- Живее! И ссунулся боком за борт.

-Да как же, братишка?!  – Завязывай травлю!
Поплаваю малость. Одно – помирать.
Дочурке плацкарту по честному сплавлю.
Кто рядом – присмотрит. Гляди, вашу мать!

А если помрёт – я от чёрта морского,
Всплыву и достану, имейте в виду!
О нас расскажите. Как есть. Слово в слово!
Про наш Севастополь. Про бой. Про беду.

Моторы клокочут: - Семь футов!.. Дороги!...
Всё гуще туман. Не видать ни рожна…
Пехотный  «летёха».  «Курортник» безногий.
Печёный, как яблоко, главстаршина.

- Живите, воюйте, солёные черти!
Напутственный голос в тумане завяз.
Прощались, уже обречённые смерти:
- Живите, врагу отомстите за нас!

10. 04. 2021г.
Пятаченко Александр.
Рисунок автора.