амбразуры

А когда-то рисовал. Потом зачах,
то ли дело рифмовать закатный сюр -
жизнь в подрамниках оконных амбразур,
переменчивую в солнечных лучах.
Так и пышет, словно красненьким кропим,
но не браться же опять за карандаш,
штрих от занавеси слишком нестерпим,
набросаешь - за копеечку отдашь.
Чахнем, линию заумную ведём,
не сюжетную, куда нам до светил,
если ангел рифмача не посетил,
то рисуется и пишется с трудом.
Даже странно, а запомнила рука,
глаз не видит, но ведёт она сама
эту линию святого дурака,
по наитию сошедшего с ума.
Вдоль по улице, как в песне, вдоль по ней
до площадки, где художники стоят,
яд бутылочный проник в торговый ряд,
над акациями пьяного пьяней.
Сколько гениев загубленных в ряду,
все идут на амбразуры, хоть умри,
сам не ангел, между падшими бреду,
и как только загорятся фонари,
я даю себе зарок не рифмовать,
зарабатывать на хлеб нужней стократ,
и горят черновики мои, горят,
пеплом падая за мною на кровать.
Все когда-то возвращаются домой,
новой истины в стихах не изреку -
что ж ты сыплешься графитом, ангел мой,
оставляя недописанной строку.