Портрет души моей любимой

Это блаженство - такая она со мной.
Ближе сестры и родней, чем была б подруга.
Это жара, перекрывшая летний зной.
И если ветер в полях приручать наука,
Ты уже круче гораздо, чем кандидат
Этих наук, приручив вот такого ветра…

Много не памятных – нет, незабвенных дат
Мне подарила…
Сторонница стиля ретро -
Музыка, вещи... И то, что в любви верна;
Стимул, поддержка всегда - в старомодном стиле.
Вот потому мне как свет в вечной тьме она.
В мраке, с которым слились те, что проходили
Будто бы тени.  Пускай человек и слаб
Сам по себе – с ней такой тяжело из списков
Вычеркнуть. А недалекая не смогла б
Стать и – что много трудней – мне остаться близкой.
Пусть Хиросима порой у нее внутри –
Я ведь и сам еще тот человек-Чернобыль.
Пусть ясным пламенем внутренний мир горит –
Так становлюсь с нею тем, кем давным-давно был:
Нежным, каким ныне мало кому явлюсь…
Пламя, очистив мне душу выводит шлаки.
Это в сплошной какофонии жизни блюз.
Это как чистое что-то в людской клоаке.
Девочка модна, но знает, что на полу
Платье красивей в два раза; стократ – бельишко.
Девочка так нетерпима к любому злу.
А вот со мной иногда терпелива слишком.
Верит, что добрый… Наивна порой, честна.
Хоть в этом мире привычку найти вреднее
Трудно, чем слово держать.Но зато она
Тем побуждает меня быть таким же с нею.
Парень, чье сердце порой лепестков нежней,
Хоть и глаза, как обычно, острей стилета.

Мысли отчетливо слышатся в тишине…
Пламя в душе жарче температуры лета.
Помолодевший Бальзака оригинал,
В ней повзрослела набоковская Лолита.
Эти миры ее все только я познал.
Все потому, что они одному открыты.
Страсть ее – это испорченность вечных дев
Весты, улучшенность пылкой Эммануэли.
Это любовь, так, что раз ее захотев,
Трудно уже отхотеть, хоть бы еле-еле
В теле душа была, но все равно поет.
И неизбежен пик страсти опять под утро.
Библия – книга постельная для нее.
Ну а настольная – кажется, Камасутра.
Сплошь парадоксы… Конечно, порой она
Может терзать, безусловно, она такая:
Чтоб разогреть пуще прежнего, холодна.
Чтоб привязать крепче, прочь иногда толкает.
Я-то все знаю. Но ей только лишний плюс,
Где бы за игры свелась в нуль уже любая.
Святость наивности – ждать, что на них куплюсь.
Может быть, это меня в них и подкупает.