День рождения

*Наташе*

День – прозрачно-золотой ликёр
липко пахнет перезрелой ленью,
будто благовонные поленья
кинул кто-то в солнечный костёр.

Мы проходим по-кошачьи томно
(нам ли дело до мышиных стад?),
видя сквозь горячий лучепад
город, как грядущее огромный...

Тонут в топкой птичьей тишине
разговоры добрых детских улиц.
Смех в ладошку. Дерзко встрепенулись
звёзды, улыбнувшиеся мне.

Тонем. Трав отравная услада
и тишайшего теченья взлом.
Тают тайны...
Взрыв нектарных ягод
на губах, сочащихся теплом.

Сладкие трепещущие капли
на молочной шее – жемчуга.
Кружит тополиная пурга...

– Жизнь не может кончиться, не так ли?

А потом – коричных, карих залов
жарко-пряный, праздничный уют.
Смотришь (в полыхающих опалах
чёртики бессонные снуют).

Злых теней надламываешь пики,
колкий околдовываешь страх,
в пляс зовёшь рубиновые блики
на моих серебряных перстнях.

Дым волос. Свечной, свечёный сумрак,
холодок светящихся глотков.
Хрусталём облитых огоньков
нежное биенье...
 
Переулок.

Потревоженный метнулся куст
в лужу мрака. По домам успеть бы!
Хруст ветвей – и слов горящих хруст:

– Мой пожар тебя догонит, ведьма!

Наглядеться бы ещё, нажиться.
Но черны пугающе углы...
Точен выстрел часовой стрелы.

– И попробуй только не присниться!