Туманный альбион в моих умах твориться.
Забитый смогом взгляд, тоскует мозг.
Осенней дымкой Лондон мой искрится.
По телу холод бьет как сотни розг.
Студеный дождь по мостовой гуляет.
Я в будке телефонной грею руки.
И смысл мир мной созданный теряет,
Если на миг поддамся я той скуке,
Что укрывает пасмурной погодой.
Той скуке, что задушит пустотой.
Той скуке, что приходит с каждым годом,
Из за нее теряю свой покой.
Не спать. Не думать. Лондон свой забросить.
Только тогда тоску смогу убить,
Когда я перестану здраво мыслить,
Существовать, любить и просто жить.
А значит, что печаль засела крепко,
Пустила корни, вызвала на ринг,
Да так, как в сказке - "посадил дед репку",
Вот только автор моей жизни - Стивен Кинг.
Печалька, в жизни сплошной Кинг
© Copyright: Наталья Полковникова, 2021
Свидетельство о публикации №121041003119
Свидетельство о публикации №121041003119
Рецензии