На Красной улице села...

 На Красной улице села,
В доме, крытом старою соломой,
Вся детская пора моя прошла,
Здесь все до боли так знакомо!
И клен стоит у самого окна,
Теперь уже чужого дома,
Растет  как прежде бузина,
За стенкою глухой, как у кордона.
Все также груша там растет,
И пятачок, средь огорода, вишен.
Как прежде все весною зацветет,
И голос соловья  всё также слышен!
И также шелестят осины,
Золотом своих ветвей.
Все напоминает мне картины
Далекой юности моей!
Порой находит грусть,
И от неё никуда не деться,
И сердце заболит, и грудь,
От воспоминаний детства!
Себя я помню с малых лет,
Тех горьких и голодных.
Войной убитого отца портрет,
На стенке мерз холодной!
Я помню сумерки зимы,
И снег, холодный и колючий,
И голод, уже после войны,
Он всех людей в деревне мучил.
Я помню молодую мать,
Тогда солдаткою-вдовой,
Чтоб наши души смерти не отдать,
Кормила нас зеленой крапивой.
Умел я желуди толочь,
Чтоб мать испекла  лепешки.
Как мог, старался  ей помочь,
При тусклом свете плошки.
Во что одеты были мы:
Рубашка-заплатка на заплатке,
И одни всего штаны,
Из  трофейной  плащ-палатки.
Но не из одних лишь черных дней,
Вся жизнь моя сложилась.
Я помню всех моих друзей,
На них мне жизнь не поскупилась!
Помню класс свой, десятый - «А»,
Выпуск  пятьдесят восьмого,
С тех пор прошло уже пятьдесят два,
Конечно, это, очень много!
Уже давно за шестьдесят,
А мне не верится, как будто,
Это не мои года летят,
А принадлежат кому то!
Теперь мне скажут, прошли года,
Что было, все кануло в Лету!
Какие люди были все тогда?
Таких  теперь уж  нету !
С  зари и до зари трудились,
На благо Родины своей,
Порою тяжко приходилось,
Но, всё же,  жили веселей!
На улице, за речкой, на «Орловке»,
Простор для пляски удалой!
И место   сбора, очень ловко,
Назвали в шутку «Узловой».
На звуки старой балалайки,
Что всех звала на «Узловую»,
Там собирались слушать байки,
А то и  вдарить  плясовую!
Звенели песни под гармошку,
И тучей поднималась пыль,
Когда  курчавый паренёк Тимошка,
Вдруг заиграет резвую  «Кадриль»!
Где теперь те песни удалые?!
Где люди, что назло всем бедам,
Песни пели, плясали  как шальные,
Работали, и всех кормили хлебом?!
…Своим всё ходит чередом,
И жизнь приносит нам другие вести.
И пусть не там теперь мой дом,
Но Родина моя на том, же месте!

Иван Гирин.