* * *
Я знаю, что поздно, что время меня не простит.
А я, как всегда, впопыхах, не замечу пропажи.
Страшнее всего, уж поверьте, не то, что болит,
а то, что об этом, увы, никому не расскажешь.
Знать, жизни прочнее на сердце стареющий груз,
и вновь, просыпаясь, тоску равнодушием крою.
Уж утро не нужно. Тогда отчего же боюсь,
что ласковым утром однажды я глаз не открою?
* * *
Земля кружит. И снова ststus quo.
Играю в жизнь, играю с жизнью в прятки.
Ведь я не знаю в мире никого,
кому б могла открыться без оглядки.
Толкаю перец в тухлые слова...
Но изредка – нечаянно живая –
шепчу: «Мой Боже! Вдруг я не права?
Я просто в мире никого не знаю».
И в сумерках морозной пустоты
всё повторяю, чтоб чуть-чуть согреться:
«Нет ни одной несбыточной мечты.
Есть просто недоверчивое сердце...»
Надежда
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121040902353
Свидетельство о публикации №121040902353
Рецензии