Так мягко легли ресницы
на чёрные полукружья:
усталость – плиты могильной,
наверное, тяжелей.
Продрогшие, злые сучья
в окно устремляют ружья.
И бархатно шепчут шторы
про белую глушь полей.
Так чужды и так ничтожны
и гул городов бессонных,
и сумрачный зов забытых,
незримых под снегом троп...
А там – человек ли, зверь ли?
Чьи тени кладут поклоны?
Я брежу. И вновь зачем-то
целую чуть тёплый лоб.
Пусть в час откровенья стихнут
бои мирового торга,
трибуны, турбины, трассы...
– О будьте, как зимний лес! –
как снег за окном, как сердце,
что замерло от восторга
тихи. Этот сон, быть может,
редчайшее из чудес.
После бессонницы
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121040800954
Свидетельство о публикации №121040800954
Рецензии