амеба

С годами я уж больше не умнею,
Пока что не амёба, но почти,
И вслух сказать и доказать
уже не смею,
Поэтому возьми-ка и прочти.
Мы заблудились
в вечном подсознании,
Измерив всё до глубины души,
От лабиринтов
 предположенных в скитании,
Аж до источников маразма из глуши.
В который раз
мы окунались в прошлое,
Но не найдя частицы из того,
Что раньше вызывало лишь хорошее,
В противоположности
присутствия всего.
Отсчитывая вновь шаги от центра,
Где мысли снова загоняют нас в тупик,
От малого до высшего
процента,
Сеи эмоции готовые на крик.
Но внешне мы
не выражаем горе,
Не раскрываем души до конца,
Лишь часто прибываем в некой ссоре,
Помимо выражения лица.
Откуда же берётся часто
ярость?
Коль от добра нельзя искать добра,
От нашей жертвенности кое-что осталось?
Или опять сгорело всё дотла?
Мы в вечной суете считаем будни,
А в тишине мы продолжаем лишь стонать,
«Работаем» в кавычках, словно трутни,
Самих себя пытаемся распять.
Зачем же нам сейчас
такие жертвы?
В чём провинились мы перед собой?
Частенько проверяем
свои нервы,
Не примеряясь с миром
и с судьбой.
Часами мы пытаемся поверить,
О конспирации всех тех,
кто жить устал,
И их кошмарам нам не надо верить,
И об удаче, чтоб ползком на
пьедестал.
Великие, достойнейшие наши,
Вся суть не в том, чтоб
 вам нам диктовать,
Вам с нами не сварить
ни вкусной каши,
И не вернуть тот год,
 что миновал.
У каждого из нас
дорога к морю,
Кому-то из нас проще-
шаг пройти,
Ни с кем из вас
 конечно ж я не спорю,
Но в принципе...
 мы ж на одном пути.