Уж тёмен час, но всё ж в тьму крат темней,
чем Тьма, безверья траурные ткани
от копоти расстрелянных огней
безвинно убиенных упований.
Их пепелинки вьются там и тут,
но спит душа, лишившаяся зренья.
И сны приговорённые бредут
пустыми коридорами смиренья.
Как тетива, натянут грозный мир
от «я» до «Я», пульсируя упруго.
Моя душа – скопленье чёрных дыр,
безвольно заглядевшихся друг в друга.
Она дрожит, зажатая в тиски
объятий темноты неопалимой.
И, как огня, боятся огоньки,
её, слепую, пролетая мимо.
Но что-то в ней живей её самой
(ожог ли от невидимой кометы?)
саднит и шепчет, претворившись Тьмой,
что Тьма всего лишь – слишком много Света…
И вновь слова волшебны и просты:
всё не напрасно и ничто не поздно.
И льются из последней пустоты
горячие безудержные звёзды…
Про тьму
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121040800881
Свидетельство о публикации №121040800881
Рецензии