Летят тучи в своих эшелонах.
Летят мысли сквозь клочья из ваты.
Подпалённые солнцем поддатым,
Вдруг срываются, путаясь в кронах
Зеленеющих (будто весною
Время остановилось) каштанов.
Опадают с пожухлой рекламы
Буквы, числа. И скоро закроют,
Вероятно, мою остановку
На ремонт. Проплывают в тумане
Городские авто, как в экране,
До сих пор не утратив сноровку.
Мне приснилось, что ты ещё в теме
Моросящих дождей, что по крышам
Дребезжат, и что вовсе не вышел
Срок твоих полномочий, полемик.
Что к тебе прикоснуться я мог бы
Или вжиться в твой образ незримый
И играть вместе с ветром, как прима,
В этой пьесе. Но, всё-таки, пробы
Не прошёл.
Не прошёл
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121040804512
Свидетельство о публикации №121040804512
Рецензии