Истлевая в остывшей жаровне,
разгребая сухие слова,
я себе непременно припомню,
сколько раз я была не права.
Как пылинку небрежно сдувая
с плеч капризных прилипчивый взгляд,
я, о крылья споткнувшись, узнаю,
как непыльные плечи болят.
С высоты островерхого рая
отвергая, дразнясь и пьяня,
я нечаянно вдруг угадаю,
кто и кем мог бы стать для меня.
И растратив жемчужинки перца,
вдруг воскликну: «Ведь был же ты, эхх!»
Но пока тонкогранное сердце
холодит неуживчивый смех.
Тайновидствую всуе. Ведь может,
я сточусь. И вконец обабев,
на набор мельхиоровых ложек
обменяю серебряный гнев.
И свершится всё чинно и тошно:
ребятишки, кастрюли, кровать...
Но так яростно верится в то, что
Никогда мне. Ничей. Не бывать.
…
P.S. Написано после беседы с одной знакомой, но очень созвучно мне самой.
Признание
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121040804256
Свидетельство о публикации №121040804256
Рецензии