Круговорот

А небо синее, как ладан. А в небе – день.
А дню светло и беспощадно вонзать не лень
лучей пронзительные спицы в тоску мою.
А мир стремится и струится.
А я стою...

А день как будто бы воскресный, и тот – не в счёт.
Всё слишком плоско, слишком пресно с моих высот.
Смешны и шатки все основы, скучны пути.
Уже ли грех великий – снова
хотеть уйти?

Из плена тел, противоречий, картин, зеркал?
Ведь столько раз за эту вечность я умирал.
И в ночь, что дышит, как живая, я б из окна
шагнул, ни сна не нарушая,
к Истоку Сна.

Не убоялся бы: не новы ни тьма, ни ад.
Но если б я не знал, что снова вернусь назад!
Что смерть не обрывает нити, что так крепки,
не знал, что Небеса закрыты на все замки,
что открываются лишь сами, лишь Изнутри...
И я приказываю: память,
сотри, сотри!
…
А небо синее, как ладан. А в небе – день.
А дню светло и беспощадно вонзать не лень
лучей пронзительные спицы в тоску мою.
А мир струится и стремится.
И я стою.