Маршрут

Снег исчез, обнажив прошлогодние листья.
Так воняет, как будто случилось убийство.
Разобраться хотят из газет журналисты,
но улики водой унесло, нам осталось лишь свинство.

Грязно-серый асфальт и такое же небо,
разделяет их только забор с гнусно-матерной фразой.
Но и сей манифест стал не пере-, а недо-,
и размытый дождями заметен не сразу.

Павильон остановки, маршрутка,
      наличными, картой, натурой?
Уберите рюкзак! Пропустите малютку
      в коротких штанах – это дань менингитной культуре.

Пассажир перекрестится, церковь увидев,
и поедет ракеты клепать на завод,
восхищаясь: какие чиновники в МИДе!
Нашим – санкции, мы им – паром грузовой

отвалившимся тромбом, метафорой смерти.
Дождь сшивает земное и райское вместе,
превращаясь в гравюру на стеклопакета мольберте.
По шоссе едет ПАЗик, подобный Марии Селесте…

В синтепоне стремительно мрущего марта
исказились мечты, стало нечем дышать.
Сдачи нет, терминалу не ведома карта,
вообще, уходи, не мешай.

И гонимый сорвавшимся ветром
полечу над проспектом, цепляясь за ветви.
К Ильичу на чугунную лысину голубь садится:
я такая же серая
            наглая
                глупая
                странная
                старая птица.

И мне всё это снится.

31.03.2021