Жил Виктор Цой, кумир у миллионов,
Жил просто, и писал простые песни,
И каждый, кто перебирал аккорды,
Мог Цоя петь у своего подъезда.
Всегда уверен, с уникальным ритмом,
И в каждом слове тысяча понятий,
Он появился вдруг, подобно взрыву,
Герой последний, городской романтик.
Тогда мы жили в мире непонятном,
Сменилось всё, что не могло смениться,
Крушилось всё, погрязли все в обмане,
Он оставался искренним и чистым.
На первый взгляд, слова его простые,
И не всегда понятен песен смысл,
Но искренность его нас просквозила,
Как свежий ветер, прочищает мысли.
И каждый раз, когда мы Цоя слышим,
Внутри у нас какой-то выключатель,
Включает он, и обнуляет мысли,
Приходит смысл новый, необъятный.
Виктор Цой
© Copyright: Жандос Залемурат, 2021
Свидетельство о публикации №121040801478
Свидетельство о публикации №121040801478
Рецензии