Жил Виктор Цой, кумир у миллионов,
Жил просто, и писал простые песни,
И каждый кто умел перебирать аккорды,
Мог песни его петь, у своего подъезда.
Кто песни пел его, мог стать героем,
Для тех, кто не обучен был гитаре.
Нехитрым вот таким приемом,
Он им дарил частичку своего успеха.
Всегда уверенный и с четким ритмом,
И в каждом слове тысячи понятий,
Он появился вдруг, подобно взрыву,
Простой герой, в душе большой романтик.
Тогда мы жили в мире не понятном,
Сменилось все, что могло смениться,
Крушились планы, казалось все обманом,
Для нас он оставался самым чистым.
На первый взгляд слова его простые,
И не всегда понятен в песнях смысл,
Но искренность его нас просквозила,
Как свежий ветер прочищает мысли.
И до сих пор, когда его мы слышим,
Внутри у нас какой-то выключатель,
Включает он, и глубже сразу дышим,
Находим новый смысл не до конца понятный.
Виктор Цой
© Copyright: Зале Мурат, 2021
Свидетельство о публикации №121040801478
Свидетельство о публикации №121040801478
Рецензии