Случайные цветы

Мы очень правильны. Мы тихого покроя.
Давно не ходим по желанию ветрил.
И вдруг по случаю такая дверь откроет,
Что даже кажется: почти что и не жил.

Пуститься в тяжкие, забыв про кривотолки,
Забыться с девочкой, гулять с ней да гулять,
Забиться Фаустом в небожией кошёлке,
Моложе став годков на двадцать, двадцать пять.

Но доктор Фауст - римский увалень, который
Лишь в кратком отблеске, в обёртке самый тот,
Который в облике небритого монтёра
С сердечным скрежетом и плешью предстаёт.

А дева Света осемнадцати годочков
В разврат не вписана, не мать и не жена;
Она почти ещё доверчивая дочка,
Не перекомкана и всем разрешена.

Ну, пусть она хотя бы кажется невинной...
Пробег не скручен, и факир не виноват:
Ты израсходован в сравнении с феминой,
Ты рядом с нею - лишь дыханья перехват.

Глядеть рачительно заставит эта дыба,
На что ты годен и к чему ещё готов.
Лишь сердце выскажется: Господи, спасибо
За милость свежую нетоптаных цветов.