Художнику

Кто пишет жизнь и красок не жалеет,
Тот принимает цвет её, как есть...
И, может быть, на поезд не успеет
В урочный час он по билету сесть...
Но будут и другие поезда,
Не "скорые", но быстрые, как ветер...
Они везут, куда ведёт звезда,
Которая единственной на свете
Случилась для тебя и нет причин
Жалеть, роптать и делать остановки...
Ещё растут багеты для картин,
Не принимая форму заготовки...


Рецензии