Я стихов не пишу

Я стихов не пишу. Так решила однажды. С тех пор
обрываю безжалостной волей случайные чаянья
рифмоплётства, сплетениям слов вынося приговор.
Только мало кому говорю, что за повод к молчанию.

Что не будучи в жизни, а только склоняясь над ней,
неделимую длительность видела в дивном орнаменте,
что однажды открыв непорочное равенство дней,
первородным грехом нарекла избирательность памяти.

Призывала забвенье, пытаясь изжить эту спесь.
И хотя по-земному порою влюблялась в мгновения,
оставляла бумагу нетронутой, зная, что здесь
каждый оттиск пера станет шрамом на теле вневременья.

Что неслышно, незримо скользила, сквозила меж дат,
огибая коварные рифы пристрастий и прелестей,
и что, выйдя на берег, не смела себя ограждать
волнорезами слов от вздымавшихся волн беспредельности.

Но я вновь согрешила.

То вспышки полярных огней
взбудоражили разум озябший, укутанный замшею
тишины. И в безропотный ход неопознанных дней
вторгся день своенравный...

То душу ошпарил прорвавшийся
сквозь прохладу единств несмиримый поток кипятка –
разделенья и страсти, в пути не удержанный шлюзами
равносердья... И снова свершилось. И снова строка
проступила ожогом на мраморной коже Иллюзии.