Видела короткий сон. Парень умирал в горах, не дойдя до вершины. Но умирая, он видел над собой небо в звёздных россыпях, и звёзды были разноцветными. И в этот самый момент он был так счастлив, как никогда в жизни, и понял тогда, что вершина – вот она. Именно та, на которую ему нужно было попасть. Та, к которой он шёл всю жизнь. А всё остальное – такая ерунда. Даже смерть. Особенно смерть.
А утром написалось:
Я засыпаю – и вижу кочевья звёзд.
Россыпи, мириады цветущих огней.
Пространство...
Ветер метёт позёмкою вдоль борозд
древнего лика планеты. Уже срастаться
с ней начинаю, в неё прорастать: не гость –
выкидыш, чудом вернувшийся в лоно.
– Здравствуй!
Я к тебе шёл, сколько помню себя, от слёз
горький, и чёрный от времени. Не напрасно.
Мать, забери мою память, и кровь, и кость.
Снегом согрей, укрой, чтоб светлей спалось.
И разомкнётся круг моих вечных странствий.
Сон
© Copyright: Крита Корнеева, 2021
Свидетельство о публикации №121040702610
Свидетельство о публикации №121040702610
Рецензии