Погодите только месяц, ну хотя бы.
Теплотою рук согреты автоматы.
Вдоль дороги пляшут вороны, ухабы.
Сорок первый, сорок третий, сорок пятый.
Словно зайцы от воронки до воронки,
Словно в фильме, в этом мире, будто в тире.
А назад летят проклятий похоронки:
Прилетели, отстрелялись, жили-были.
И дыхания тепло дрожит в прицеле.
Стынет палец, не сорвался б без приказа.
Хорошо проснуться утречком в постели,
Но постелью станет поле для спецназа.
Сеют роты вниз сквозь тучи самолёты,
И разрывы их землёю засыпают.
Забываются солдатские заботы
И бурьяном зарастают, и цветами.
И казённые утеряны навечно:
И обувка, и одежда, и солдаты.
Их различные надежды, их размеры:
Сорок первый, сорок третий, сорок пятый.
Сорок первый, сорок третий, сорок пятый
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121040609898
Свидетельство о публикации №121040609898
Рецензии