Не возвысившийся про скатившихся

Фонарь освещает мне
Грязную лужу искусства,
Где-то спрятались в темноте
Мои невинные чувства.

Улыбаясь прилипшей фальши,
Срываю трубу водостока,
Бреду одиноко дальше
В ожидании своего срока.

Пытаюсь сыграть ноктюрн
О гибели футуризма,
Не помня простых авантюр
И инструментов трагизма.

В печали бросаю трубу
И к черту шлю силуэты,
Пришедших ко мне в бреду,
Когда-то убитых поэтов.

И вижу, что у дороги,
Читает свои агитезы
Красный поэт Маяковский,
Скатившийся и бесполезный.

Под вой расстроенных скрипок
Иду вдоль домов кирпичных,
Смотрю на прохожих дико,
Ругаюсь на жизнь неприлично.

Заблудившись в пути до сути,
Я меняю гнилые тропинки;
Судьба меня нагло крутит
И вновь возвращает к развилке.

И будни серые, злые,
Меня давят железным прессом;
И каждые выходные
Проживаю без интереса.

Убили поэзию и поэтов,
Поменяли все идеалы,
А мещане, интеллигенты
Еще хуже, чем маргиналы.

Я знаю: хуже Гумилева
Может быть только Пушкин.
И вновь повторяю абсурда слово:
Ахматова лучше!

2019