от прокуренных голосов,
охмелевших снов,
закрывал двери на засов,
но скрыться так и не смог.
там на улице правит смог,
пролетает меж моих оков,
опоясал тело и душу,
не находится тёплых слов.
я своё сознание рушу,
как пламя рушит кров,
за знания дьяволу душу
и сотню снесённых голов,
что корпят над книгами,
забывая о времени.
что за жизнь, в которой ты был,
странник далёкого племени?
не беда, что вокруг темнота,
а беда, что головы в темени,
чья превосходит всё широта,
и они пусты до какой-то там степени,
до которой пуста их нагота,
вычерченная из семени,
и ныне слепящая то туда,
то сюда. со сбитыми коленями.
© 04/2021
от прокуренных голосов
© Copyright: Титов Александр Витальевич, 2021
Свидетельство о публикации №121040607955
Свидетельство о публикации №121040607955
Рецензии
