Мне приснился странный сон,
И присутствовал в нем он -
Подросток лет так двадцати,
Он говорил мне про стихи.
Оказавшийся в тюрьме,
И в кромешной темноте…
Он мог наощупь написать,
Каково ему страдать.
И в одиночестве своём
Он ко мне явился сном...
И был немногословен.
"В чем же ты виновен?" -
Я вопросил его глаза.
Он протянул кусок листа.
Там небольшой написан стих
И я прочёл, и мир затих.
"О бог, в чем же я виновен!?
И почему вещаю изо тьмы?
Как немой подбитый воин,
В плену под пытками в крови?
Я очень мало слышу звуков
И не чувствую твоей любви.
Засыпаю с тысячами стуков
Живых, уложенных в гробы.
О бог, прошу одно желание –
Когда и меня положат в гроб.
Я хочу увидеть то сияние
От поцелуя о мой лоб.
Я устал – не сделан из металла,
Я не железный человек!
Цифра счета моего пропала..."
Это был двадцатый век.
Подросток
© Copyright: Иван Щепкин, 2021
Свидетельство о публикации №121040600423
Свидетельство о публикации №121040600423
Рецензии