Когда то все...

Когда то все,
Бываем молодыми,
Потом стареем,
И в итоге
- Умираем,
Бежим,
Из дома мы,
От грязи,
И от пыли,
А умирая,
Детство вспоминаем.

Рванётся ввысь,
Свободная душа,
И память,
Уходя,
Тебе подскажет,
Что нет дороже,
Нам родного
- Шалаша,
Что нет роднее,
Пыли той,
И грязи.

Пусть потешаются,
Безродные изгои,
Их там,
Не приняли,
А здесь,
Уже забыли,
Земля родная,
Чтит,
Своих героев,
Слагает песни,
Сочиняет были.

Ассимиляция,
И чуждая культура,
Как ржавчина,
Нам души
- Разъедает,
Для исцеленья,
Не придумали микстуры,
Своя земля,
Врачует и ласкает.

Она,
Как мать,
Детей теряя
- Стонет,
Хранит могилы,
Деда и отца,
Ты уезжая,
Рубишь,
Свои корни,
Бежишь из дома,
Как паршивая
- Овца.

Считаешь,
Себя умным
- Развивайся,
Иди учись,
Со временем шагай,
Считаешь,
Что достоин
- Добивайся,
Но дом свой,
Никогда
- Не забывай!

*В молодости ничего не замечаешь. А после пенсии, приходя на кладбище смотришь, у кого остались родные, у кого нет. Если могилки прибраны, значит остались. Значит ещё помнят. Если заросли, значит нет, и никто не помнит.
Рядом с моими похоронен Евгений Фёдорович Лосев - журналист, писатель, прозаик. Прошёл войну. Учился. Работал в Москве. После пенсии приехал домой. Хотел добиться, чтобы почистили Чир. Стал строить дом. Не успел. Погиб в аварии по
дороге в Ростов.
Говорят, у него никого не осталось. А могилка к пасхе, всегда прибрана. Потому, что он наш! Потому, что его все знают. И так будет, пока существует хутор.