Лист бумаги трепетный и тонкий,
Честный слог отчаянно неласков.
Я лет семь живу на удалёнке,
Добровольно, а не по указке.
За чужими спинами не рыскал.
Истину оттачиваю болью,
Исподволь угадывая искры,
Поневоле, но не подневольно.
А вокруг – охота на угрюмых,
Что ни день – похабнее девиз,
Каждым утром – в новые костюмы,
Каждый вечер – по спирали вниз.
Я не свят, хотите – не любите,
Мне и не такое довелось…
Лист бумаги – чистая обитель,
Текстами прошитая насквозь.
Птицы вылетают из кают
И поют, родимые, поют…
Шестое апреля
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2021
Свидетельство о публикации №121040601782
Свидетельство о публикации №121040601782
Рецензии