Поэту

В своём отечестве пророков нет,
На родине не признан был поэт.
Пытаясь людям донести свой стих,
Он надорвался. Голос его стих.

Не к месту громко выступал с трибун,
И были резкими аккорды струн.
Обнажена была его душа,
Он шёл по жизни, ветхое круша.

Для безголосых - горлу поперёк.
Из голых нервов слепленный комок.
Он жизнь любил, но больше жить не мог,
Разматывая серых дней клубок.

Поэтов на Руси недолог век,
Здесь в голос говорить как будто грех.
И что же делать, коль душа кричит?
Когда твердят вокруг: "Молчи, молчи!"

Попробуй правду удержать внутри,
Она из сердца болью на прорыв,
Кинжальным жалом на разрыв аорт,
Поэта кардиолог не спасёт.

По-прежнему, как сотни лет назад
У бесталанных под пятой талант,
Бездарность возвышается стеной,
Но ты держись, поэт! "Проснись и пой!"
Веди людей, как Данко, за собой!


Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.