Демон
Что камнем, болью, горем нам...
Его не видим и не знаем,
Лишь ощущаем иногда:
Когда в смятении готовы
На странный шаг (случайный бред?),
Когда гнетущие оковы
Желаем сбросить, но вослед
Мы словно слышим хохот едкий.
И точно колкий ветерок
Души охватывает ветки,
Лишая виденья дорог.
Тогда, возможно, лёгкой тенью
Возникнут Врубеля черты,
Иль Лермонтов сквозь поколенья
Вдруг станет ближе нам - на ты.
И встрепенётся память птицей.
И понесёт навстречу им.
И что-то страшное клубится,
Вставая грозно - как зачин.
Тамара, Демон, горы, пламя
Всепоглощающей любви,
Которая и жжёт, и ранит,
И убивает. Корабли
Мятущихся страстей пылают.
И жизнь - ничто на фоне том.
А демон, видно, отражает
Наш дух, когда он возбуждён.
Какие разные мгновенья
Холсту доверьем (бренный плот...):
Раздумий тяжкие сомненья,
Гордыни дерзостный полёт
И низверженье... Сломлен? Точка?
Но нет, он жив, доколе в нас
Бурлит, горит духовный росчерк
И рвёмся мы на абордаж.
2021
Свидетельство о публикации №121040508608