Вырублены на липовом стволе наши имена,
Тупым ножом, неумело заточенным.
Толпа глупа, толпе не понять
На двоих написанную строчку.
На двоих выпитую старую фляжку непонятного пойла,
На двоих скрещенные клятвой мизинцы.
Вбитые в память древесные острые колья,
Обещание, нерушимый принцип.
Ты давно в сырой червивой земле, и порой
Твой дух приходит ко мне тихонько и скромно.
Я бы выполнил обещание, друг, данное мной,
Но, к сожалению, не помню.
Друг
© Copyright: Максим Ромашкин, 2021
Свидетельство о публикации №121040500791
Свидетельство о публикации №121040500791
Рецензии