Где был он дома, скиталец по миру,
Скорбно глядящий в холодное небо?
Он словно крест нёс поющую лиру,
И, как Орфей, богом всё - таки не был...
Где был он дома? В Новой ли Англии
Или в бурлящем богемой Нью - Йорке?
Так почему над ним Питера ангелы,
Те, что его разглядели ребёнком?
Нет, не приснились ему эти люди
В серых костюмах и серые стены!
Родины нет, и по жизни не будет,
Он заклеймен меткой черной измены!
Что ему страны? Страна его - слово!
Знающий все про земную конечность,
Вечный беглец, презиравший оковы,
В сером плаще, уносящийся в вечность!
K юбилею И. Бродского
© Copyright: Ира Бондарь, 2021
Свидетельство о публикации №121040507414
Свидетельство о публикации №121040507414
Рецензии