Ты в холодную квартиру
Входишь, двери заперев,
Отстраняешься от мира,
Ужин ешь не разогрев.
Телевизор не включаешь,
Отдыхает новый маг,
И слезой блестит отчаянье
В ненакрашенных глазах.
Бьют в висках удары чётко:
Неужели не придёт?
И не нравится причёска
И у платья цвет не тот.
Не придёт!
Уже не веря,
Ты измучена собой,
И с надеждою на двери
Смотришь с тихою мольбой.
Окна тупо смотрят в город:
Где знакомый силуэт?
Ты себе казалась гордой,
А отчаянье - как бред.
14 янв. 1886 г.
Не придёт
© Copyright: Юрий Фролов3, 2021
Свидетельство о публикации №121040506183
Свидетельство о публикации №121040506183
Рецензии