В подземном сумрачном переходе старушка варежки продавала.
Стесняясь выставить напоказ, держала, вроде бы, как свои.
На ящик реечный из-под яблок присела – день простояв, устала.
Мальчишка в старенькой рваной куртке: "Почём, бабуль?" – "Что ты! Так бери".
Прошло полсотни в песце и норке, две сотни в «коже», в шелкАх без счёта.
Носы холёные воротили, в карманах прятали кошельки.
Связь с Небом оптом, увы, обменяна на гигабайты для связи сотовой,
А вместо сердца переведённый в бинарный код фотошопа «скин».
Внутри скукоженное пространство, когда-то бывшее бесконечным.
«У. Е.» на счёт равномерно капают, и не убудет, а «жаба душит».
Ну, а старушка, смахнув слезу, в свою «однушку» уходит вечером.
Мальчишка всё что имел оставил... Вот так, вот, Бог проверяет души...
(G Sh)
Свои варежки
© Copyright: Риг Йорги, 2021
Свидетельство о публикации №121040503517
Свидетельство о публикации №121040503517
Рецензии