Портрет

Смотрю тоскливо на портрет.
В нем боли нет и смысла
Души в нем, сердца тоже нет
Одни лишь числа.

Он куплен кем-то.
Пропитан модой и пустОтой
Портретом назван он зачем-то
Хотя портрет он ни на йоту.

Мир испоганил все.
Искусство стало в первом ряде
Теперь что он в себе несет?
А, - ничего, к досаде.

Хотя одно есть все ж
Принес гроши он портретисту
Как холодна и нагла ложь
В каждОй черте сего артиста.

И эти-то портреты ценят,
И хвалят, и улыбок - тьма!
Ничто всё это не изменит,
Пока даятельница денег
На хОлсте писана сама.

Вы не заставите молчать.
И кто меня заставить вправе?
Когда и я сама писать
Садилась также не задаром

О чем я говорю, я знаю.
Писала так портреты безобразно
Бесстыдно пустоту и лень бросая
На холст, ведь это так заразно.
Брать плату, продавать, взамен дая ничто.

Души в нем, сердца нет
В нем также боли нет и смысла...
Смотрю тоскливо на портрет.
А вижу...
 только числа.

3-4. 04. 21