Беспредельность среды обитания
Ограничится белым листом,
Где наитье пришедшим дыханием
Движет руку чудесным пером.
Строки лёгкие чудом рифмуются,
Стайки слов вон толкутся в окно:
- Что, озябли? Да, осень на улице.
Вот сюда, на листок. Мудрено?
Осень правда особа занятная,
Холодит её пышный наряд,
До Покрова царит,
Стать опрятная.
И недаром ей Пушкин рад.
На холстине листа белоствольного
Слов штрихи нанесу я пером,
Медью осени звень колокольную
Отолью у окна вечерком.
Из осенних зарисовок
© Copyright: Олег Ликинский, 2021
Свидетельство о публикации №121040502672
Свидетельство о публикации №121040502672
Рецензии