поэт без сердца

Поэт кричал, что в сердце — льдины,
Писал о том, как жизнь ушла.
Внутри кружились серпантины,
И лишь печаль одна жила.

«На свете нет мне больше места,
Ведь свет не падает в окно.
Хотел бы я души ареста,
Где рушились мечты как домино.»

Поэт погиб, и так слагал великий.
Ему теперь печаль как рай,
Вот только стал совсем безликий,
И ничего ему не жаль.

«Я лекции давал часами,
Где полагал, что счастье есть.
Все люди мне казались палачами,
И их уже совсем не счесть.»

Поэт страдал от муки сильной,
Ночами он навзрыд рыдал,
А утром шёл с улыбкой меркантильной,
Пока внутри себя держал кинжал.

«Кровит нога — я шрам оставил,
На время это помогло.
И был я очень опечален,
Всегда на все есть одно «но».»

Поэт учился ненавидеть,
Играть людьми, не слыша глас.
Никто не мог его обидеть,
Вот так писатель мой угас.

«Я бы скупил все свечи мира,
Чтоб таял лёд, мой личный ад.
И появилась новая картина,
Теперь и дьяволу был рад.»

Поэт без сердца, с пустотой,
Где радость только омрачает.
Эмоций нет, настал лишь зной,
Который больше не пугает.

«Я вам солгал, что сердце льдины,
Обрушенное как гардины.»

   ***

Вот так вели поэта на расстрел —
Внутри него всегда огонь горел.