И время опять потекло налегке.
Листва, проделав путь с небес,
проникшись мудростью библейской:
"Что рождено с земли - должно лежать в земле",
чуть-чуть пореже сделав лес,
затихла...., приготовившись к зиме.
Легонько, мелкий дождь, коснувшись своей тюлью,
зацепился, за ёжики каштанов и... пролился.
Из под крыла летящих журавлей
на яркую природы акварель.
А на заре, едва ещё белея, небо,
увидев себя в зеркале пруда,
подвинув с горизонта тучки тело,
отпустит Солнце в путь несмело,
чтоб растопить слюду ночного льда.
В земле ещё немного тлеет жизнь,
и кое-где протуберанцем,
с прогретого бугра взлетая ввысь,
заставит дрогнуть воздух диким танцем.
Ещё виток спирали завершён.
А мир глубок, как лабиринт зеркальной призмы,
и опыт смерти, пролетев зимой как сон,
Весной явится утвержденьем жизни.
Сентябрь
© Copyright: Роман Харламов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121040510179
Свидетельство о публикации №121040510179
Рецензии