Был день восьмой

Три рыбы, семь рассохшихся хлебов
И кофе растворимый и невкусный,
Пути к блаженству как фрагменты снов,
Пробитые дробинками из грусти.

Толпе кричать с надрывом не хочу,
Слова пророка ничего не значат
И слезы превращая в саранчу,
Мир изменю по своему иначе.

Но я не Бог и мне не тяжело
Смотреть с презреньем на поющих славу,
Ко мне через учение пришло,
Что не найти на ангелов управы.

Координаты спутанных дорог
И кто-то в капюшоне на ослице,
Был праздник пасхи, день восьмой "Искор"
Со смутою грядущую в столице.

Несчастный случай — алиби глупцов,
Для воронья случайные отбросы,
Но мне, несущей зло, не надо слов,
Чтоб в истинах увидеть швы ликтроса.

Мой профиль на чеканке темных бронз
Немного перекошенный с похмелья,
Грехов так много и убитый ксёндз
Поплатится за исповеди в келье.

Косноязычен все же мой язык,
Когда качаясь над толпой безмолвной,
Под капюшоном свой не пряча лик,
Скажу безумию людей: "Довольно!"