Висят холсты в тяжёлых златых рамах
На стенах мраморных, расписанных дворца.
Искусство живо, дышит, наблюдает
За нами через росписи творца
Быть может сто иль двести лет назад
Простой художник с тяжкою судьбой
Нашёл покой в бушующих волнах,
Что воспевает мир теперь, висит передо мной.
С давнИх времён творят картины люди,
Стремясь запечатлеть эпохи элемент:
Будь то правитель (в руках сотни судеб),
Иль женский взгляд, внимаемый момент.
Холст помнит нас, хранит веками память,
Чтоб чрез года, оставшись светлой сказкой,
Глядели сквозь: смотри, ведь что-то стёрлось,
А что-то, видишь, всё таки осталось.
Искусство
© Copyright: Дмитрий Чингин, 2021
Свидетельство о публикации №121040409800
Свидетельство о публикации №121040409800
Рецензии