Чёрный оникс неба шлёт нам блики,
Для потерянных когда-то в океане,
Слёз, надежд, бессмысленных мечтаний,
Тех убийц, что спрятали улики.
Чёрная земля под нашими ногами,
Что стелилась всей длиною бурной жизни,
Криками и мыслями о тризне,
Пока клубилась пыль под сапогами.
Скалятся глазами тёмных окон,
Тех, что видели узоры нитей судеб,
Сплетаемые ими люди,
Завёрнуты в пятиэтажки кокон.
Рвутся в крике угольные души,
Что считали, будто они правы.
Но не суждено найти им было славы,
Жить попроще, стало быть, им лучше.
Стеклом вулкана режут вены неба,
Молнии — предвестники грозы,
Что покажут малышам азы,
Тех учений, приводящих в невод.
Мы пылаем темнотой в страстях,
Рвёмся вдаль всё. Вестники разлуки,
Но складываем поголовно руки,
Слыша лишь о мировых властях.
Цвет сезона
© Copyright: Николай Курьята, 2021
Свидетельство о публикации №121040408201
Свидетельство о публикации №121040408201
Рецензии