Износили домишки свои шерстяные туманы
И обветрили крыши покатые мокрые щёки,
Мы с тобой были живы вчера. Влюблены и желанны,
А теперь холодны, как ветра. Как они, одиноки.
Не смотри на меня, растеряла я прелести бабьи,
Загуляли они, как лишённые сана расстриги,
Прохудились штиблеты и выцвели яркие платья,
Я монахиня в чёрном под небом оттенка индиго.
Может, просто приснились сегодня жестокие пляски
На костях ненаписанных книг и времён беспечальных?
Может, зависть к тому, кто немеряным счастьем обласкан,
Или вовсе болят на погоду вчерашние раны?
Ни с чего прослезились слепые оконные рамы...
Не весна, а бродяга. Озябший и намертво пьяный.
Не весна, а бродяга
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2021
Свидетельство о публикации №121040400756
Свидетельство о публикации №121040400756
Рецензии