И проза жизни переходит в бред,
В бездарный шёпот,в тяжкую усталость.
Поэт смешон,и вдохновенья нет,
И Муза впала в сумрачную старость.
Танцуют тени,глубина зовёт.
Но всё, что было,вдруг распалось прахом.
Шумел поток,теперь он просто лёд,
Холодный лёд из ужаса и страха.
Опять весны густое торжество,
Из запустенья ярость и цветенье.
Как умудриться ухватить его
Из паралели трепетного тленья?
Игры процесс,а может суета.
Минуту,век всё это будет длиться?
Болотной топью всюду пустота,
Которой невозможно насладиться.
и проза жизни переходит в бред
© Copyright: Михаил Панферов, 2021
Свидетельство о публикации №121040405697
Свидетельство о публикации №121040405697
Рецензии