Прогулки с Бельмондо

Желание тупое –
Купить себе манто.
И увидать Жань-Поля,
Который Бельмондо.

Вот русская деревня,
Мы оба босиком.
И Клавдия Андревна
Нас поит молоком.

Пацан нам тащит тяпки.
Навозное амбре.
И внук, подобно бабке,
Зовётся Клод-Андре.

И тут мы с Жаном-Полем,
Гоняя жирных мух,
Уже картошку полем,
Вдыхая вольный дух.

Большое жизни поле
И райский уголок.
Исходит радость, что ли,
Из желез и молок?

Уж мы бы этим полем,
Минуя тёмный лог,
Гульнули с Жаном-Полем,
Запутав узелок.

Окину это взглядом –
Какой Марлон Брондо?!
Когда со мною рядом
Шагает Бельмондо!!!

И мы гуляем лесом
Волкам наперерез.
Взглянул бы с интересом
На нас Венсан Перез.

И точно на опушке,
В передовой статье
Салют дала б из пушки
Мадам Мирей Матье.

Наверно, это чудо,
Оно подобно снам.
Наверно, Голливуда
Не надо даже нам.

Закружит если овен,
То доведёт до месс.
И вам глухой Бетховен
Сыграет фа-диез.

А, может, и Чайковский,
Шопен, Прокофьев, Григ…
Запас у нас таковский –
Овец бы стриг и стриг!

Откроешь партитуры
Сокровищем владык,
А там у нас культуры,
Ну, просто по кадык!

И можно задохнуться,
Раздуться, точно мышь,
Когда деревья гнутся
И сам шумит камыш.

Нехай народ судачит
И пьёт своё бурдо.
Немало это значит –
Увидеть Бельмондо.

Как бога, как мессию,
Как звёздочку в бадье,
Как заманить в Россию
Портоса-Депардье.

В России тоже люди,
И счастье бьёт ключом.
И лебеди на блюде,
И крылья за плечом.

У нас такая правда,
Что нам Европа – по…
У нас Версаль и Прадо
И в клубе, и в сельпо!

Иного и не помню,
Лишь поле и звезда.
И я скажу Жан-Полю:
Останься навсегда!

И выведу я в сенцы,
И крепко обниму.
И разобьётся сердце,
Не знаю, почему.

Душа гудит и бредит,
И тратится аванс.
Я знаю – он уедет
В Лион или Прованс.

И не уронит бренда
Затравкой для газет.
И в Каннах, как легенда,
Пройдёт по Круазет.

Весёлый и здоровый,
Кумир шалав и стерв,
Дорожкою ковровой
Поднимется наверх.

Забудет обо многом,
Останется – навек.
И будет снова богом,
А тут он – человек.

И мы цветистым полем,
Снимай же, Люк Бессон,
Так запросто с Жан-Полем
Уходим в летний сон.

Закроет он обложку,
Не сняв тупую боль…
…За боль и за оплошку
Не попеняй, Жан-Поль!..

2021