не по милу хорош

Торгуем чепухой, но нам не знать почина,
кто купит горстку слов, пускай цена ей - грош.
Уже апрель, мой свет, и в этом вся причина
того, что я для вас не по милу хорош,
как в присказке, со слов забытого поэта.
Он тоже продавал, с того и жил, поди,
но что нам до него, покуда не допета
строка, что до сих пор живёт у вас в груди.
Ну что вам предложить, таланты на излёте
не оптом отдают, а розница для вас -
разнеженный покой в закатной позолоте,
прощальный поцелуй под ветра тихий вальс.
Что было до того... А нужно ли об этом,
давно пора уйти от всех торговых дел.
У нас прохладно тут, а вы живёте летом,
и ваш горячий нрав пока не охладел.
Пора купить вина и снять стихи с продажи,
дарю их вам, они достойнее меня,
они расскажут всё, лаская вас, и даже
согреются чуть-чуть у вашего огня,
касаясь ваших губ и кожу ощущая,
и ваш ответный жест, и ваш ответный взгляд.
Пусть малая цена и прибыль небольшая,
но если две души друг другом так болят,
напишется ещё. Не по милу хорош я,
но кто другой бы смог вернуться на века,
чтоб снова заплутать в душевном бездорожье
на белой тишине страниц черновика.
Забыв про барыши, про грязь газетных уток,
не по милу хорош, и всё-таки я рад
писать вам в никуда, в короткий промежуток
меж небом золотым и кольями оград.