Стихи о природе

СТИХИ О ПРИРОДЕ

12.

ЛЁГКИЙ СОЛНЕЧНЫЙ ДЫМ...

Лёгкий солнечный дым
Над рассветным миром.
Миром плоским, крутым,
Многогрешным, святым,
Проклятым и милым.

28.05.18 г.,
День Святого Духа

13.

*   *   *

Хожу среди могил забытых,
Крестов склонённых, пыльных плит,
Надгробий старых и разбитых,
Печальных русских пирамид.

Какой покой в шатрах цветущих!
Какой заманчивый уют! –
И только птицы в пышных кущах
Забыть о жизни не дают.

И я прошу прощенья, предки,
Что я запрета смял межу;
Бесшумно раздвигая ветки,
Меж вами, спящими, хожу.

Я мыслей ваших не нарушу,
Вы не нарушите моих.
Но что же так тревожит душу
В потёмках этих вековых?

Вот луч,
сквозь листья проскользнувший,
Рассеял сумрак тишины:
«Мир праху твоему, уснувший...
От внука, сына и жены...»

Кто ты? В каком родился веке?
И тих ли сон твой в темноте?
И весь ли сказ о человеке,
Что прочитал я на плите?

И много это иль немного
В пыли забвенья на земле?
Но я прошу тихонько Бога:
Пусть скажут так и обо мне.

Пусть кто-то, ветки отогнувший,
Прочтёт на пыльном камне вдруг:
«Мир праху твоему, уснувший...» –
И сон,
и тишина вокруг...

14.

ДНИ, ЧТО В БЫЛОМ ОТШУМЕЛИ…

Дни, что в былом отшумели,
Вновь возвратились сполна.
Шелест февральской метели,
Снежных берез белизна.

Змейки, скользя по сугробам,
Пересыпают пути,
И хорошо до озноба
Вьюжной дорогой идти.

Чудится нега и ласка
В шелесте снежной струи.
Шупчут забытую сказку
Давние годы мои.

15.

ТРОПА ЗАСЫПАНА СНЕЖКОМ…

Тропа засыпана снежком.
Иду по ней, как по забвенью.
И тянет свежим холодком,
Как подступом к стихотворенью.

8.02.18 г.,
Преподобного Симеона Ветхого

16.

ТРОПИНКА ЛЕЖИТ НА ИСТЁРТЫХ КОРНЯХ...

Тропинка лежит на истёртых корнях,
Не путь – испытанье Господне.
Ещё говорят: нету правды в ногах,
В ногах-то и правда сегодня.

По саду иду и под ноги гляжу,
Глаза лишь на миг поднимая.
А в кронах такая цветущая жуть,
Такая свобода шальная!

Вокруг сногсшибающий запах такой,
Что чувствуешь духом и телом,
Как кружится,
кружится
шар наш земной
В просторе сиренево-белом.

И я уже знаю коварный исход
По майскому саду круженья –
Уж если не корень подножкой собьёт,
Так пьяный настой от цветенья.

14.05.12 г., день

17.

В СИБИРИ – ЖГУЧИЕ МОРОЗЫ...

Я сибирской породы...

Евг. Евтушенко


В Сибири – жгучие морозы,
И вряд ли после них проймёт
И чей-то взгляд, скользнувший косо,
И непризнаний чьих-то лёд.

У нас такое пекло летом,
Что не сожжёт мою ладонь
За внешним вроде бы приветом
Презренья скрытого огонь.

Пропахшим желчью, словно тиной,
Вам не понять наверняка,
Как просто рушится плотина,
Когда поднимется река.

18.

О ЗЕМЛЯ! - БУЙСТВО ЛИСТЬЕВ И ЗЛАКОВ...

О земля! –
буйство листьев и злаков
И покой голубой высоты.
Не один я украдкою плакал
От щемящей твоей красоты.

И вдали от просёлка и поля,
От багряных рябин у плетня
Просыпался я с тайною болью,
Что когда-то не будет меня.

Но минуты ночного ненастья
Затихали в светлеющей мгле,
И я снова смеялся от счастья,
Что иду по рассветной земле.

И струилась дорога без края,
И шумели хлеба...
О, земля! –
Ничего я прекрасней не знаю,
Чем небесная щедрость твоя.

19.

В ЭТОТ ВЕЧЕР, ГЛУХОЙ И ТОСКЛИВЫЙ…

В этот вечер, глухой и тоскливый, –
Только слышно, как вьюга поёт, –
Разгадал я твой дух терпеливый,
Мой загадочный русский народ.

Сколько в жизни твоей сквозь кручину
Миновало таких вечеров
Под мерцанье печи, под лучину,
Под унылую песню ветров.

Сколько всякой дорогою древней
Было лыковых сбито лаптей
От деревни твоей до деревни
Между долгих лесов и полей.

Сколько горькому поту струиться
Приходилось в молчании дней,
Чтобы шумно шепталась пшеница
На безрадостной ниве твоей.

Сколько полчищ, бездушных, как вьюга,
По земле твоей в скрежет и звон
Прорывалось с востока и с юга,
И с других чужедальних сторон.

И с привычной печалью суровой
Сколько раз, как смолкали бои,
Возводились, сожженные снова,
Города и деревни твои.

И опять терпеливо и чинно
Пелись песни в глуши вечеров
Под мерцанье печи, под лучину,
Под мелодию грустных ветров.

И протяжное русское пенье,
Что сродни этим грустным ветрам,
Пережить не хватало терпенья
Ни своим, ни заморским врагам.

20.

ПРОСТИ МЕНЯ,
МОЙ КРАЙ РОДНОЙ...

Прости меня, мой край родной,
Что я вернулся не с победой,
А с песней, лишь вполсилы спетой,
Так, как поют в тиши лесной.

Давным-давно ты дал мне сил
Пролиться молнией и ливнем,
Но, наделенный даром дивным,
Я, словно дождь, проморосил.

Я ждал, когда настанет срок,
Чтобы, теряя струи-спицы,
В громоподобной колеснице
Промчаться, как Илья-пророк.

И вот пришла моя пора,
Но где же, где былая сила? –
До капли высохли чернила
На остром кончике пера...

Я в поле росное уйду,
Надежд на милость не имея,
И всё же, вспомнив про Антея,
В траву сырую упаду...